Tinta

Tinta que guarda oscuros secretos,
tinta que tiñe sueños de sombra
como un universo perdido,
como un agujero en la alfombra.

Tinta que despinta un cosmos blanco,
tinta que musita y se hace semilla
como hizo aquel rumor de domingo,
como el viento que lo lleva y lo chilla.

Tinta que se queda en el tintero,
tinta que desnuda manos de luto
como oprobios de libros cerrados,
como aquél que se convierte en tributo.

Tinta que corroe las conciencias,
tinta que describe y que nos mancha
como el río ya desbordado,
como el hedor de la revancha.

Tinta zahiere y complica,
tinta que quiero y que quiere,
pues sale de dentro de uno
y dentro de uno se muere.

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