Tinta

Tinta que guarda oscuros secretos,
tinta que tiñe sueños de sombras,
como un universo perdido,
como un agujero de alfombra.

Tinta que despinta un cosmos blanco,
tinta que musita y se hace semilla,
como aquel rumor de domingo,
como el viento que lo lleva y lo chilla.

Tinta que queda en tintero,
tinta que desnuda manos de luto,
como el oprobio de libros cerrados,
como aquél que vende su puño.

Tinta que corroe conciencias,
tinta que escribe y que mancha,
como el río desbordado,
como el amor que se marcha.

Tinta zahiere y complica,
tinta que quiero y que quiere,
sale de dentro de uno,
y dentro de uno que muere.

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