El poeta

De lunas y corazones cualquiera habla; el poeta, ése que va pringado de mierda hasta las orejas, con ojeras de tintero y pluma, ése que conoce más la depresión que el romance; ése, viste la basura de gala y se la pone de traje. Crece como la flor que florece tras el incendio, y baila cuando le canta la urraca y no el ruiseñor. Es el que narra el divorcio de la cenicienta y el príncipe, cuando se acaba el cuento feliz. Qué vano el oficio suyo. ¡El amor no necesita palabras, poeta! Aquél que ni escribe, que sólo padece y habla el lenguaje del dolor. Nadie habla del amor como él, porque el suyo nunca fue correspondido. Aquél que se entrega en su escrito porque sabe que es mejor que él mismo. Del poeta nadie se apiada cuando se lee su poema.

5 Comments

  1. No sé como empezar mi comentario, el leído tu escrito varias veces, y cada una de ellas me dice algo diferente, pero siempre en la misma dirección. Te entiendo más que a mi misma, ya que cuando leo lo que escribo no me reconozco, en cambio cuando leo a un poeta como tú, si consigo hacerlo.

    Saludos.

  2. Quería decir he leído tu escrito, eso que no podamos corregir después de enviar está muy mal….

  3. Cara,gostei bastante do que você escreveu percebo que a muita verdade no que você disse,sabe eu sinto eu sei como é,eu entendi o que você quer dizer em relação há vida do poeta e do que ele faz,e todo seu sofrimento que ninguém conhece pois não sentiu mas lê sobre o que ele escreve.
    Bom eu li o sobre mim e gostei bastante também da sua história biográfica e muito pessoal,É você é um verdadeiro artista que merece muito mais reconhecimento,não ligue pra as críticas nem para os elogios,o seu valor está em você é só você sabe o tamanho dele.

    1. ¡Hola! Disculpa que responda en castellano. Realmente su comentario me ha alegrado el día, uno que casi ya acaba y, como la mayoría, ha sido más bien gris. ¡Gracias por querer ver más allá de las letras que me pongo delante! Un saludo, amigo.

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